WR276

Siendo martes, este día pinta más a esos raros, cansinos y agobiantes segundos días de semana.

Las paredes se elevan sobre su máximo alcance y no paran hasta fundirse en un mismo punto negro, cientos de metros sobre mi cabeza. La caja que tengo al frente no me habla como de costumbre, permanece muda dejando escapar sonidos e ideas ajenas. Los minutos caen con la misma importancia que las hojas de otoño. Lo propio se estatifica, lo hermoso se afea, tanto cuesta dar un paso hacia delante.

Los ojos se cierran ante tanta necedad, pero no a la voz del sueño. Quieren ser un interruptor, quieren cambiar lo actual.

Clasificado bajo El Roto